Palabras

     Antes de comenzar, una apreciación. El contador de visitas de barras de mi espacio no funciona. Me consta que alguien me ha visitado, porque me ha dejado un comentario. Ahora metámonos en harina.

     Harina de tempura. Pétalos de rosa fritos en harina de tempura. Eso he visto cocinar en un canal de televisión hace un rato. Con lo escaso de la ración eso debe ser como comerse una almendra, pero con menos calorías. Días atrás leía en el periódico la nueva innovación de Ferrán Adrià. Caviar de aceite de oliva. Alquimia pura. Utiliza según la información escrita para tal receta, agua con cloruro cálcico, alginato como gelificante y una máquina encapsuladora. Para llegar a esto, muchos químicos deben haber sido consultados. Aseguran que el resultado es sorprendente. Seguro que escasa la cantidad, pero sorprendente. Por cierto, aseguran que a lo único que sabían las perlas doradas era precisamente a aceite. No sé que esperaban, la verdad.

     Después de leer esta noticia e imbuido en la cultura gastronómica me doy un paseo por la web del Restaurante El Bulli, del susodicho Ferrán Adrià. Alucino, podría incluso ponerlo en mayúscula. Un verdadero espectáculo de luz, color, seguramente sabor. Arquitectura sofisticada, decoración estrambótica y alimentos de los que yo, en mi tremenda ignorancia, no había oído hablar en la vida. Escaso no, escasísimo. Yo veo esos platos tan grandes con tan poco dentro que me entra un bajón. El subidón llega al pagar la factura. Otra cuestión es el nombre de los platos. Me pregunto si el camarero escribe Espuma semifría de mango con confitura de cereza, textura de mandarina y polvo de nuez de macadamia sobre ajedrez de chocolates blanco y negro en texturas y coulis frío de grosellas, o por el contrario pone Mango. Por cierto, todo ese nombre que cogería en cuanto a cantidad en una cuchara sopera me lo he inventado sobre la marcha. Si alguien se atreve a cocinarlo, que no dude en avisarme. Gracias.

     No me meto mucho más con este tipo de comida que apenas he probado, que no me apetece volver a comer, y que es sin duda una obra de arte, y como tal, cara, muy cara, ofensivamente cara para mi economía. Caro e insuficiente. Con un pincho de tortilla queda uno más satisfecho. No secundo para nada a un crítico gastronómico al que oí afirmar hace algún tiempo que con esta comida se llena el alma. A mí, que me llene el estómago y no me vacíe la cartera, gracias. He hablado de Ferrán Adrià en concreto, pero podría referirme a muchos muy grandes, famosos y artistas, esto dicho con total sinceridad, para contar lo mismo. Genios es una buena definición, nadie lo duda. Yo sin embargo me quedo con a comida de mi madre o mis abuelas. El amor es un gran ingrediente que usan con sabiduría. No hay tecnología y sofistificación que lo iguale.

     Rememorando el clásico pincho de tortilla, por cierto la de mi madre es la mejor del mundo y no acepto ni una sola crítica al respecto, recuerdo los cafés acompañados por dicho pincho en la facultad. Una cafetería atendida antaño por S. una fabulosa y bella camarera con una sonrisa perfecta y memoria prodigiosa. Eso si son pinchos de tortilla de verdad. Gigantes. Tortilla sabrosa, jugosa, poco hecha, como más me gusta. Notábamos hasta amor en ella. El café siempre acompañado de bizcocho artesano servido por S. con sus ojos vivos. Me gustaba esa cafetería. Por la compañía, el servicio, la comida y los buenos ratos de relax que pasábamos en ella.

     Viene a mi mente la cafetería en la que acostumbro a tomar el café y pincho matutinos actualmente. También genial. J., el amable camarero, tiene una memoria digna de buen hostelero. Siempre pido un café con sus peculiaridades, que J. ya conoce perfectamente. Con lo que me muestro más puñetero es con la elección del bocado de la mañana. La culpa es suya. Ante los ojos de los clientes se muestran más de veinte variedades diferentes de pinchos, bollería y pastas aparte. Los he probado casi todos. Geniales. Con panes de diversas clases y rellenos bien abundantes acompañamos los diversos y cuantiosos clientes de la mañana el espumoso café. El detalle del minibombón de chocolate acompañando es también de lo mejor. Por toda esta sencilla calidad la cafetería está llena casi a cualquier hora del día. Poblada de moradores de cualquier índole. Banqueros con traje y corbata, estudiantes  de pantalones caídos, gorras y piercings diversos, maestros, profesores, amas de casa, albañiles, jardineros, funcionarios, pintores, jubilados, jóvenes y mayores. Un sitio muy recomendable.

     Tenemos, bien claro queda en mi divagación de hoy, desde lo más novedoso y sofisticado a lo más tradicional y sencillo. Cada cual escoge donde pasar un rato. A mí permítanme decir que me encuentro soberanamente bien en el último par de sitios normales y corrientes que les he comentado. No me veo tan ubicado en alguno de los restaurantes estrellas, que quieren que les diga.

     Buenas noches a tod@s. Me voy de parranda.

     Ha aparecido. L., está de nuevo por aquí. Hacía más de dos años que no estaba ante mí. Por demasiados y diversos motivos han pasado 24 meses de ausencia mutua. Se ha presentado con un saludo largo y efusivo. Llevamos hablando varias horas. Seguimos. Hay mucho que contarse. No necesariamente que explicar. No hace falta. Estamos por fin, después de tanta ausencia frente a frente. Importa cuanto ha pasado. Y por es permítanme un post tan corto. Quizás cuente parte de lo que estoy recuperando en posteriores posts. Esta noche es para L. y para mí.

     Buenas noches a tod@s. Que se les aparezca quienes más deseen.

     Hace una buena temporada que se observa a gente en televisión, prensa y radio despotricando a diestro y siniestro de terceras personas. Suelen ser personas, que bajo mi opinión, no se miran las pelusas de su propio ombligo, pero indagan en las entrañas de quienes les rodean. Con esto no quiero en absoluto coartar la libertad de expresión, sólo faltaría. Lo que trato de decir es que algo tan normal como escuchar opiniones fundadas de personas con ciertos conocimientos en temas diversos se ha convertido en deporte nacional para amateurs. Y pasa lo que pasa.

     Las opiniones se vuelven insultos y vilipendios diversos en la mayoría de ocasiones. Si a un personaje conocido no le aparecen detractores y defensores que se peleen de algún modo, que se dé por muerto. También es importante destacar la calidad profesional de la mayoría de “opinadores”. El periodismo bajo mi punto de vista se ha “emputecido”. Una gran lástima, con la de buenos profesionales que existen. Don nadies de una noche, un polvo o un concurso se agarran al carro del dinero con todas sus fuerzas, y para ello articulan sus lenguas pérfidas y viperinas contra quien esté en la cresta de la ola en ese determinado momento. Hay, por cierto, muy buenos surfistas que llevan navegando en dicha ola un tiempo eterno, y que con ello sacan a veces provecho a veces despecho. Siempre que no estén muertos los comentados, claro. Moda patética, a mi parecer. Por otro lado indicar de quienes sueltan sapos y culebras por la boca, que no debe ser sencillo permanecer íntegro frente a según que cantidades de euros y de fama. Cada cual se vende si quiere o si puede.

     Toda esta reflexión, seguramente un tanto pesada y llena de filosofía de andar por casa, no tiene pretensión alguna. Es simplemente una opinión. Sin más vueltas. Creo que resulta evidente que he escrito lo que pienso sin recurrir a los métodos actuales basados en insultos gratuitos. No he sido el más correcto, pero hoy en día eso ya ni se nota. Tampoco pretendo que nadie me secunde, si bien, al menos de palabra parece haber unas cuantas personas a mi alrededor que opinan lo mismo. Yo en una purga de mente, voy y lo suelto.

     Hay para mí tres personajes de los que todo el mundo dice cosas. Y no son políticos. En eso, por esta noche no me meto. La primera ha saltado a la palestra a través de la portada de Interviú. Hablo de la peluquera que en su viaje de novios a Cancún las pasó canutas. Ana María Ríos. La cuestión es opinar. A favor o en contra, y si de paso se grita más que el resto, mejor. Sin pretender ser correcto yo considero que su top-less estrella a mi me da igual. Hacerlo o no entra dentro de su libertad personal, y debe respetarse. Sacar algo de provecho en una situación en la que a uno se lo ponen en bandeja ni es ni deja de ser ético, es, para mí, lógico. Que lo que propongan interese o no es harina de otro costal.

     A los otros dos los meto en el mismo párrafo. Risto Mejide y Federico Jiménez Losantos. Individuos distantes de ser personas a los que me referiré por su nombre, lo mismo que al estiércol se le llama estiércol y a la basura, basura. El que quiera leer entre líneas que no lo intente. No me gustan nada, y si por mí fuera volverían al anonimato. Pero no les insulto, indico que les llamo por su nombre, como se deben llamar a las cosas. Se supone que deben respetarse. Queda genial respetar a quienes no poseen capacidad de hacerlo. Sin embargo yo opto por una tercera vía. La de la ignorancia. El gran matarife de tantos personajes antaño en el candelero. El propio Risto ha dicho en declaraciones radiofónicas que el simple hecho de que opinen de él es suficiente. Le hacen su trabajo. Publicidad. Buena o mala. Ya lo han dicho varias personas en sendas ocasiones. “Que hablen de mí aunque sea bien”. De Jiménez Losantos todos sabemos que tiene unos cuantos oyentes que sólo le escuchan para odiarle más. Ponerse al tanto de sus opiniones para repudiarlas a posteriori. Yo opto por la difícil vía de la indiferencia. Es bien complicado que Risto y Federico dejen indiferentes, casi imposible es ignorarlos. Pero con ganas se logra. Y se siente uno la mar de bien. Aunque luego le mire raro el resto del mundo por no definirse al lado de los odios o los amores que despiertan en mil conversaciones. Aún así, créanme, a mí me compensa.

     Espero que sean capaces de leer esta divagación que no pretende más que poner aquí algunas de mis opiniones. Que descansen. Buenas noches a tod@s.

     Estoy comenzando a darle vueltas a mi destino vacacional en Semana Santa. Me preocupa. Cuantas más vueltas les doy a estas cosas, peor. Me veo sin moverme de mi ciudad. El año pasado a estas alturas G. ya había escogido por mi. Escapada a Londres. Otra vez. Las que hagan falta, la verdad. Londres es una ciudad que a un tremendo urbanita como yo le encanta. Siempre te muestra algo nuevo. Judi Dench en Harrod’s, Canary Wharf y nuestras bocas abiertas. Pero también uno cae en las lógicas y viejas tentaciones. Chocolates en Thorntor’s y cervezas en O’Neill’s. Fotos típicas a tutiplén. Por cierto Judi Dench se confiesa seguidora de los cuáqueros. Eso aunque suene raro es una religión. Infórmense.

     Lo cierto es que no me gusta repetir destino vacacional, con las consabidas excepciones. Londres por ejemplo. Procuro conocer lugares diferentes que me descubran cosas nuevas, siempre que esté al alcance de mi economía. Este año sin embargo ni siquiera sé si repetiré destino, que es posible, o si me quedaré en casa. Esto último espero que no ocurra. Mi hermano se escapa a Praga. Me apetecería ir, pero va con sus amigos y prefiere no compartir este viaje conmigo. Sinceramente aún no sé de nadie con quien moverme por el mundo en esta ocasión. A G. le he comentado la posibilidad de escaparnos a Glasgow. Yo al menos tengo el alojamiento gratis. Precisamente eso es lo que no le ha gustado. De nada se conocen S., mi anfitriona escocesa, y él. Por lo tanto puede que haga una escapada-visita.

     Eso mismo podría llevarme a Amsterdam. Unas cuantas veces he hecho viajes de este tipo. El alojamiento sale la mar de económico. La amistad no merece menos. D. es un enamorado de la ciudad en la que ha pasado una buena temporada entre estudios doctorales y juergas varias. Mil veces ha insistido. Quizás sea hora de hacerle caso. Es bueno hacer caso a peticiones de visita de este estilo. Por no haber podido aceptar una así, me quedé sin conocer Turku, en Finlandia.

     J. y M. tienen muchas ganas de ir a Bruselas, la ciudad en la que nació M. No me importaría, aunque el plan de amigo de la pareja no sea el que más ilusión me haga. Lisboa me atrae. Como se puede ver me apetece irme a una ciudad europea, claro que mientras escribo estas palabras, en mi cabeza se gesta la pregunta del precio de un viaje a Túnez. Genial, otro nombre más a la lista. Al final me veo quedando de cañas con los amigos en la ciudad…

     Paris… oh la la! Las fotos de la boda de A. y M. me han resucitado imágenes pasadas. El Quay d’Orsay. La Torre Eiffel, la lluvia a todas horas, la melancolía, lo caro que está todo. ¿Sadismo? no creo, pero no se le diferencia mucho. Aún así, es uno de mis destinos posibles. Me haría ilusión que coincidiera en fechas con el congreso al que acude mi padre anualmente. Le acompañaría encantado por esa ciudad. Sobretodo por el nivel de los hoteles y los restaurantes a los que les llevan. Quien sepa lo que sirve el menú de gala de un conocidísimo cabaret que lo diga ahora o que calle para siempre. A mi me duele la lengua sólo de intentarlo.

     Aunque sea una vuelta al mismo lugar, Roma planea sobre mi cabeza. Hará diez años de mi anterior visita la próxima Semana Santa, días antes de la de este año. Sería interesante ver cuanto ha cambiado la ciudad. Y cuanto he cambiado yo en diez años. No se ven las mismas cosas del mismo modo con todo ese tiempo de por medio. De todos modos, a pesar de estar en la lista de posibles, Roma seguramente ocupe los últimos puestos. Se verá.

     Y por último Dinamarca. Sé que no puedo ir en Semana Santa, porque M. se viene precisamente en esas fechas, y ya que uno tiene contacto en esa ciudad, pues hay que aprovecharlo. Descartada de mano, así que aquí sólo se plantea un futurible destino. Como tantos otros. Uno que por encima de viajero es pobre, que sino…

     A pesar de todo este 2007 he comenzado ahorrando algo más. No es que sea un propósito firme. Quienes me leen saben que no los hago. Quienes además de eso me conocen más aún. Además caeré de nuevo en el gasto excesivo. Esto de las vacaciones es lo que tiene. Yo cual hormiga ahorro para luego, cual cigarra, tirar de largo.

     Buenas noches a tod@s.

     Esta mañana al mirar mi correo he visto uno nuevo, E. desde Boston. Me ha hecho ilusión. Hacía un tiempo que no sabía de E., desde Noviembre, al comienzo de este blog. Me envía unas fotos increíbles de National Geographic. Le contesto, recordándole mi dirección, por eso del coleccionismo de postales. Sableo a diestro y siniestro. También le pongo al día de las escasas novedades que he tenido en este tiempo.

     Pienso en cuantos correos he recibido desde el extranjero. Sí, otro puntazo friki, como el post anterior. Aún así, sepan que en un test que me pasaron vía mail hace una buena temporada salí nada friki, un 6% aproximadamente. En resumidas cuentas apenas nada. Aunque no siempre lo parezca. Al grano, S. siempre dice que me paseo demasiado por las ramas. Tiene razón. Repaso mi correo electrónico en busca de correos enviados desde fuera de España. También caigo en la cuenta de que debería borrar un buen número de mails.

     Inglaterra, Irlanda, Cuba, Francia, México, Italia, EEUU, Holanda, República Dominicana, Portugal, Bélgica, Alemania, Polonia, Finlandia y algún país indeterminado desde donde me ha escrito P. el más viajero de todos mis contactos. No está mal. Comparo con el número de países desde las que he recibido postales. Ganan las postales.

     Después de esto he cenado y me he puesto a leer un poco y a escuchar música. Debía purgar mi mente, como de costumbre, antes de irme a la cama. Me acuesto ahora, porque a pesar de las infinitas ganas de tirar el despertador por la ventana, no estoy para dejar el trabajo. El verdugo de cada mañana ya esta puesto a tocar. Porca miseria…

     Buenas noches a tod@s y enhorabuena a quienes mañana no madruguen, aunque me causen envidia.

     Ya he empezado a escribir en día catorce el post del trece, así que si todo sigue normalmente hoy habrá dos posts. He estado tomando algo y cenando fuera y aunque no haya querido prolongar más la salida, ha dado mañana. Empiezo con una cuestión de la que hablé anoche. Mis frecuentes visitas a tres páginas web. Youtube, Google Maps y Wikipedia. No siempre las visito en momentos de tedio aburrimiento o de ocio. Las visito sin motivo aparente, porque me gustan.

     Youtube es una fuente inagotable de descubrimientos, al menos para mí. He visto cosas de lo más variopinto. Videos de las fiestas de mi ciudad en los que salen P. y S., operaciones quirúrgicas, gags cómicos, grandes momentos televisivos y un buen montón de cosas más. En este momento destaco el día que descubrí un vídeo con los minutos finales de David el Gnomo. Serie que marcó mi infancia sobremanera. Confieso que volver a ver aquellas imágenes, aquella metamorfosis en árboles a los cuatrocientos años de edad y el enamoramiento posterior de Swift, el zorro, removió una parte del pasado. Fue bonito, se desataron recuerdos y hasta sentimientos. Volví a ver las imágenes varias veces más. Con más calma, para disfrutarlas.

     Mil vídeos más he visto, pero ese momento fue muy especial. Recuerdo también la extracción de una oruga de la cabeza de una londinense. Del cuero cabelludo, para ser exactos. Suficientes bemoles tiene la cosa como para dejar imaginar más allá de la cuenta. Un mosquito depositó en su cuero cabelludo un huevo, que una vez en estado larvario abrió un considerable agujero en la zona, de la que iba nutriéndose. Otro video de impacto es el de la extirpación de un quiste sebáceo en la zona del omoplato que un chamán realizó a un indígena de una tribu brasileña. Sé que no son un par de ejemplos de buen gusto, pero si hablo de los videos de arias de ópera tan impresionantes que guarda Youtube, no despierto interés alguno. Lo que ustedes gusten podrán encontrar.

     Wikipedia es otra de mis páginas habituales. Me sirve lo mismo para refrescar conceptos científicos cómo para algo tan friki como es descubrir que personajes ilustres y famosos han nacido el mismo día que yo. Algunos hay. Pongan ustedes su día de nacimiento, por ejemplo hoy mismo, ya 14 de Enero en el buscador y descubrirán que cumplen años Faye Dunaway, Juan Diego, Jose Luís Rodríguez “El Puma, José Bono, Toni Cantó, Giancarlo Fisichella y Rosa López entre otros. Si lo desean ojeen las defunciones producidas en tal día, a mí, que quieren que les diga, eso no me gusta tanto.

     Existen millones de curiosidades más en la página, seguramente no tengo ni que contarlas. Se abre ante nuestros ojos un mundo tan extenso como en la página web antes citada. Yo he encontrado datos de pueblos ínfimos, discusiones interesantes que parecen dar respuesta a la pregunta del cual es el nombre del caballo de Atila y a saber cuantas cosas más. Othar es, por si quieren saberlo, el nombre más probable del équido del rey de los Hunos.

     En Google maps me lo paso en grande. Buscas tu casa desde el cielo, la de tus abuelos, tus amigos, las direcciones al azar, el callejero de la ciudad que te interesa, donde vive cualquier persona que se te ocurra. Una tarde yo me puse a comprobar que mansión de Beverly Hills tenía una piscina más grande. Pueden asustarse, se que es muy extraño. Pero no vean lo que aparece.

     He descubierto pequeños pueblos y casas en los confines del mundo, al norte, más allá de Dikson, una ciudad rusa muy por encima del Círculo Polar Ártico. O bien las casas perdidas al sur del mundo. Por cierto, Ushiaia aún no está del todo fotografiada. Ciudades, pueblos y casas de algunas novelas, como Ada en Oklahoma y Puerto Viejo de Talamanca en Costa Rica. Las casas de mis amigos en el extranjero y los hoteles en vista aérea de lugares del mundo por los que he andado son algunas de las búsquedas con las que me entretenido. Ciudades a las que me gustaría ir, paraísos, sitios que un día buscas sin más, como Antananarivo, Honolulu, Windhoek o Wellington. Monumentos, montes, ríos, en fin, maravillas.

     Una cosa que suelo hacer es comprobar si en las tres direcciones web aparecen los mismos términos. Comparo lógicamente cuando es comparable, así siempre encontraré algo de Londres en cualquiera de las tres, sin embargo no se me va a ocurrir buscar una obra literaria en Google Maps, salta a la vista el porqué. Me sentiría imbécil si tuviera que explicarlo.

     Hoy mi alma ha quedado de nuevo un poco más abierta. Ando con ganas de hablar. B. ya lo sabe bien, hoy la he tenido 46 minutos y 26 segundos al teléfono. Por tanto también había cierta gana de escribir. No de salir, la verdad. Estoy tomándome un fin de semana relajado, que buena falta me hace. En breve me voy a la cama a descansar. Por último decirle a R. que hoy apenas me he quejado, sólo de que aún espero algún comentario tuyo. Buenas noches a tod@s. Que descansen.

     Ya lo digo bien claro en el título. Para una vez que lo escribo antes de acabar el artículo. Por fin. Esta semana no es que me haya resultado larga, no, es que me ha resultado interminable. Volver a oír a esa máquina de tortura llamada despertador cada mañana ha sido terrorífico. Hacía tiempo que no tenía esta sensación. Una semana que en lugar de cinco días laborables parece que ha tenido veinte. Y los días con al menos cuarenta horas, de las cuales dormía bastantes menos de las que necesito.

     Pero no me quejo mucho más. He llegado, con esfuerzo, pero aquí estoy. Soy consciente de la fortuna que he tenido al poder disfrutar de más de quince días seguidos de vacaciones en estas fechas. Ya lo he dicho alguna vez, y hoy lo repito. Cuanto menos se hace, menos se quiere hacer. Existen profesionales de la vagancia. Aún no lo soy. Aficionado a hacer poco, quizás.

     Quiero creer que la dieta rica en verduras y pescados en la que me he metido esta semana, por eso de depurar y bajar la lorza que adorna los cuerpos post-navideños, no es culpable del cansancio que arrastro. Si es culpable del rugir de tripas que tengo a media tarde en el trabajo. Pienso en el chocolate prácticamente a todas horas, pero aún no he caído. Soy débil. Supongo que tardaré bien poco. Me imagino que no lo contaré. De uno ya conocen su escasa fuerza de voluntad según para que cosas. Para otras la tozudez es la tónica general.

     Mientras tecleo estas palabras he recogido el periódico y lo he doblado bien. He vuelto a ver la noticia de la muerte de Yvonne de Carlo, recordada sobremanera por su papel el Los Monsters, The Munsters para los más puristas, como la madre vampiresa, Lily Munster. Como hago últimamente con ciertas personas, lugares o situaciones, paseo por Wikipedia y Youtube. Quedaba fuera de lugar Google Maps, como es evidente. Tres páginas en las que navego con cierta frecuencia. He encontrado algunas cosas en la enciclopedia. También he visto el comienzo de la serie que tanto me gustaba de pequeño. Youtube 1, Wikipedia 1. Empate por esta vez.

     Para otro día, ahora me esta pudiendo el cansancio y las ganas de relajarme en el sofá con un café con hielo y Baileys, comentaré algunas de las cosas que esas tres páginas me han mostrado en los últimos tiempos. La cafetera ha acabado. Me voy por el vaso, el hielo y la botella. Después al sofá. El gran momento de este día. Buenas noches a tod@s.

     Hoy ha sido un día menos duro. No ha sido especialmente sencillo, pero con las comparaciones, que al menos a mí no me resultan siempre odiosas, con el día de ayer, hacen que hoy me haya sentido casi en el Paraíso. Supongo que la foto que decora una de las baldas de mi habitación ayuda a estas idas mentales. Estoy en la playa, en Varadero. Lo más cercano al Paraíso que este que les escribe ha pisado. No visto, eso al menos para mí es Tahití. Tengo el firme propósito de dejarme caer por esas tierras cuando me sea posible. Por imaginar que no sea. Luego miraré la combinación ganadora del sorteo de la Primitiva, a ver si ha habido suerte. No creo, aunque yo juego para que me toque, no por tirar los euros.

     Me encuentro en el segundo párrafo del post, que prometo medianamente breve, y no sé por donde tirar. Una disyuntiva: ¿hablo de Varadero?, ¿desmenuzo mi día? Ni uno ni otro, me apetece contar algo diferente. Que lo llegue a lograr es otra cosa.

     Miro los mil objetos de mil sitios que están en mi habitación, desde donde tecleo. Recuerdo el primer post, el ocho de Noviembre. Un día especial. Recuerdo algunas cosas que había comentado el aquellos días. Se me vienen a la cabeza un par de cosas. Mi manía de escribir los nombres de los meses en mayúsculas y lo poco que me gustan los números pares. Analizándolo, un par de tonterías. Sin explicación, pero que alguien me cuente cuantas de sus rarezas tienen un fundamento real que no sea en si mismo otra rareza, otra tontería. No digo que no haya quienes sean capaces de dar buen fundamento a algunas de sus peculiaridades, no a todas, desde luego.

     Respecto a los meses, creo que como nombres propios están mejor en mayúscula, al menos yo los prefiero así escritos. En lo concerniente a los números pares, pues que quieren que les diga, yo prefiero los impares. El 7 y el 5 los que más me gustan, el 8 y el 6 los que menos. Siempre en ese orden. Hablo de los números entre 0 y 10. Los básicos. Luego van los del 11 al 100, del 101 al 1000… que me dan más de lado, la verdad. En fin, ya se vuelve a ver que son un par de curiosidades sin sentido.

     Me han regalado un libro, El proyecto Williamson, de John Grisham. No había leído nada suyo. A priori nada indicaba que fuera a hacerlo. No suelen gustarme las historias rocambolescas, los libros de leyes, jueces y abogados, sin embargo me esta gustando mucho. Por eso me retiro encima de la cama a pasar unas cuantas hojas.

     Buenas noches a tod@s. Gracias por las visitas y los comentarios. Que les vaya bonito.

     Hoy sólo pienso en meterme en la cama. Pediría también no tener que madrugar mañana, pero ya sería demasiado. No ha sido un día especialmente fácil. No ha ocurrido nada en especial que me haga estar tan cansado. Ha sido el cúmulo de todas las cosas que he hecho.

     Primero madrugar. Una enfermedad con mala cura que, al menos a mí, me duele mucho. Por si sólo suficiente para llegar arrastrándome al final del día. Mañana muy pero que muy movida en el trabajo. He soportado gritos incontrolables durante más de cuarenta minutos. No podía hacer nada. Tampoco iba del todo conmigo, pero he tenido mis tímpanos temblando buen rato. Por si fuera poco un accidente de tráfico me ha tenido parada más de media hora en el centro de la ciudad. Gracias al incidente he llegado tarde a buscar a A. Habíamos quedado para algo importante. Al final, y a la carrera pudimos sacarlo adelante. Como no estaba del todo bien, en quince días toca volver.

     He comido a la carrera. Lentejas. Peor imposible. No las trago, no hay manera. He hecho cuanto he podido y me he largado al trabajo de nuevo. Menos gritos pero bastante revuelo. Recuerdo que no he ido a cobrar lo poco de lotería que me ha tocado. Mañana soporto la cola del banco. Genial. De vuelta a casa una madre y su hijo, que no pertenecen, afortunadamente, a mi familia reñían a grito pelado. Que suerte la mía, me involucran en el lío. Acabo discrepando con ambos. No me se quedar callado.

     He arreglado mil papeles que tenía pendientes. Telefoneado a quien se lo debía. Cenado un puré de verduras y sepia a la plancha. El único momento de placer del día. Quizás no de verdadero placer, pero sí lo más parecido. He seguido preparando otras mil cosas pendientes y por último he dado rienda suelta a mis palabras y purgado mi mente, que buena falta me hace. Recuerdo a quienes ampliarían el número de horas del día. Me los cargaría, al menos hoy.

     Ahora me entrego al abrazo de las sábanas y mañana que sea lo que tenga que ser, pero que sea bueno, ¿no?. Buenas noches a tod@s.

     Olía a ginebra y a tabaco. Cerraba sus puños de rabia mientras su cuerpo se apoyaba y tambaleaba contra la mojada barra del bar. En su cabeza se repetían como un incesante e insufrible eco las palabras que escuchara horas atrás. Debemos dejarlo.

     Había oído muchas veces las historias de hombres abandonados que se entregan a la orgía etílica, pero él. Él también. Quizás no se diera cuenta al comenzar la ronda nocturna de bares en los que poco a poco perdía el sentido. Sin embargo una extraña lucidez dentro de la embriaguez, lo mismo que la luna en medio de la noche, había hecho que se diera cuenta de lo que estaba pasando.

     Se encontraba ante los restos de si mismo. Vencido por las palabras de una mujer a la que un día, hace demasiado tiempo ya, dejó de hacer caso. Éxitos profesionales, ascensos económicos, cambios sociales, todo eso y algo más había hecho que se pensara centro del universo. Sólo se prestaba atención a su propia persona.

     En la cabeza pensamientos y sentimientos contradictorios enfrentado. Si se lo ha dado todo porqué le abandonaba. Claro que tal vez no le hubiera dado nada que no fuera soledad. Apuraba entre las primeras lágrimas en sus ojos, frente a aquella barra de madera gastada el enésimo cigarrillo y la enésima ginebra. También se había tomado un par de copas de whisky. No sabía porqué. No le gustaba. Sería tal vez un modo más rápido de autodestruirse.

     Conocía perfectamente el daño que se estaba haciendo. Parecía importarle poco. Escasas cuestiones le preocupaban algo aquella madrugada. El alba anunciaba con aparecer pronto y él se apoyaba y tambaleaba contra el único local que encontró abierto a esas horas en las que hasta los búhos comienzan a dormir. El lugar daba asco. Él mismo también. Que más da. Puedo seguir haciendo lo que no debería de hacer. A pesar de ser consciente de que aquello fuera lo peor. Momentos ates de llegar a perder la total consciencia e incluso el equilibrio.

     El golpe contra el suelo debió ser muy duro. Puede que además del dolor físico de la cabeza el de la resaca aumentara el martilleo que sentía sobre sus sienes. Tapado con una tenue sábana. La cabeza vendada como si se la hubiera abierto entera. Aturdido y dolorido se encontraba en un hospital. En ese momento volvió a recordar la frase de la tarde anterior. Debemos dejarlo. Sintió ganas de morirse. Una mano comenzó a apretar la suya.

     No era su mujer. No era quién él deseaba. Precisamente se trataba de alguien a quien hubiera deseado no ver en esa situación. Su hija. Sintió rabia y asco de si mismo, de sus actos, de las consecuencias de éstos. Nunca pedía perdón. Nunca creyó que tuviera que hacerlo. Sin embargo en otro extraño momento de lucidez mental lo hizo. Imploró a su hija el perdón. Ella asintió. Besó su frente. Le ofreció su ayuda. Ella no quería abandonarle. Él no debería repetir la escena de la noche anterior nunca más.

     Y continúen ustedes la historia como más les plazca. O háganme saber que quieren que siga contando. Yo de momento sólo me excuso por mi falta de ayer. Provocada por fallos técnicos. Mientras tanto, buenas noches a tod@s.